Les Mains divines et l'écriture d'or

Ma beauté est un ruisseau d’opale,
À l’écume de rubis,
Signant mon âme de l’eau pâle,
De ses flots érudits.

Elle vogue vague, vague de vers dans le vent,
Esquissant de ses mots un sourire enlevant.

Et soudain…

Elle hurle forte louve des meutes esclaves.
N’est-elle qu’une chienne emmaillotée de chaînes?
Elle crie « non » aux feuilles bruissante suaves,
Leur supercherie s’élevant comme un grand chêne.

Mais elle n’a plus de larmes, nue dès l’enfance,
Elle observe son malheur les deux yeux en transe.
La lame du mal lacère sa peau jetée,
Son âme vocifère haut sa pauvreté.

Mais…

Elle a su devenir épicentre écarlate,
Déployer ses palmes en prière au Seigneur.
Une bombe d’âme lumière qui éclate,
Venant chambouler l’écosystème du cœur.

Pratique l’amour fou des cités basses.
Identifie, décortique, cite et casse,
Le mâle réclamant ta pureté.
Ma beauté est vierge et en sûreté.

Mais si je veux qu’elle parte âgée,
Il me faut la partager.